- Ну, почему ты такой? - Маленькая девочка сидела на
кровати подобрав колени к подбородку. - Почему ты такой
бука?
- Не знаю. - Он сидел на краешке кровати и почёсывал
заросший затылок. - Честное слово — не знаю.
Они сидели уже не один час, пытаясь
докопаться до какой-то, только им понятной, истины. Девочка
настаивала на непременном ответе «Почему он такой
бука?», а он просто не находил оправданий в свою
пользу.
- Ну, вот ты был
маленький? - Она похоже нашла какую-то лазейку, чтобы
выяснить всю подноготную о собеседнике.
- Ээмм... - Сказать, что он был удивлён её
вопросом — не сказать ничего. - Наверное...
Когда-то... Наверняка...
- Ты
что? Не помнишь как ты был маленьким? - Девочка просто не
могла понять, как можно не помнить своё детство.
- Почему это? Помню конечно. Это было
два... Или, нет, три... - Он тщетно морщил лоб, пытаясь
восстановить события прошлого. - В общем, это было.
- А у тебя была Мама?
- Конечно. Большая и красивая. Самая красивая.
Мне всегда все завидовали.
-
Она тебя любила?
- Наверное...
- У него в голосе опять прорезались нотки неуверенности.
- Как это? Разве может мама не
любить своего ребёнка?
- Ну...
Тогда, наверное, любила.
-
Тогда почему ты такой бука? Ведь тебя не обделяли любовью.
- Может это не детство повлияло?
- Все. Проблемы. Кроются. В
детстве! - Наставительно, по словам, произнесла девочка. -
Давай вспоминай, что могло у тебя такое произойти, что ты
стал таким букой.
Он задумчиво
начал изучать потолок. Лукавства в его словах не было ни на
йоту. Он действительно слабо помнил своё детство, а ответа
на вопрос девочки просто не знал.
Она внимательно следила за его потугами, периодически
сладко зевая. Шёл уже первый час ночи и девочке очень
хотелось спать, но оставить этот вопрос невыясненным —
она просто не могла.
- Ну, так
что? Вспомнил? - Требовательно спросила она.
- Слабо. - Чуть-чуть покраснев пробормотал он.
- Давно это было.
- Ну, так
рассказывай! - Чуть не подпрыгнула девочка от радости.
- Это было давно... - Начал
повествование он.
Это было
очень давно. Память едва выхватывала отдельные картинки из
серой мути времени. Ему было немного лет, и будущее было для
него радужным и сказочным. Были открыты все дороги, и он мог
сам выбирать из всего разнообразия вариантов. Он мог стать
принцем и спасать прекрасных принцесс. Он мог стать рыцарем
и сражаться со сказочными драконами. Мог стать магом и
творить чудеса всем на удивление. Он мог стать кем угодно,
надо было только сделать выбор.
Дальше шёл небольшой пробел в памяти, где осталось
отрочество и юность. По всей видимости там не случилось
ничего достойного долгой памяти. Начиналась зрелость.
Вспоминались бесконечные
проблемы, споры, ссоры, дрязги. Он постоянно искал средства
для пропитания и существования. Нередко приходилось
применять грубую силу. Он небыл плохим, или хорошим. Он
просто пытался выжить в таком, как оказалось, враждебно
настроенном мире.
- Стоп! Мы
искали причину, по которой ты стал таким букой! А ты
ударился вспоминать всю свою жизнь. Так не годится! -
Девочка обиженно надула губки. - Сейчас я хочу спать, а ты,
до завтра, вспоминай что было в тот момент — когда
закончилось детство, но ещё не наступила зрелость. У тебя
там слишком много пробелов. Договорились?
Не дождавшись от него ответа, девочка укрылась
одеялом и заснула. Он, ошарашенный воспоминаниями и такой
реакцией девочки, ещё некоторое время сидел и молча смотрел
на краешек одеяла свисающий до пола.
Столько событий. Столько времени прошло. Сколько всего
случилось и сколько всего не сделано. А сколько ещё
предстоит сделать...
Бука
вздохнул, приподнял краешек одеяла и кряхтя залез под
кровать. Через секунду его там уже небыло. Тишину спальни
девочки наполняло только тиканье будильника.
